morte ao superego

passado

2012-02-02T02:13:00.002-02:00

Escrevi isso há dois anos. Nunca gostei, nunca joguei fora. Agora posto:

Um homem corre sob o céu carregado.
No horizonte, o cinza chumbo o observa.
O homem é rápido como raio e seus pés, ao tocarem a terra, estremecem o dormente gramado.
Ele corre com intenção. Todos o olham atentamente.
Seus dentes à mostra são muito brancos. No lugar de seus olhos, dois negros buracos.
O homem corre com intenção. Salta troncos caídos, choca-se contra arbustos que lhe abrem cortes na pele.
Animais guardam sua distância para observá-lo.
Uma revoada de pássaros vermelhos pontua o rastro do homem no céu. Ele corre; os pássaros o seguem.
Em lugar de seus olhos, negros buracos.

2011-10-20T00:16:00.001-02:00

2011-10-09T11:52:00.002-03:00

2011-09-12T15:17:00.001-03:00

"Bolso de guardar anzol
Isca de fisgar olhar
Antes de estourar o sol
estarei em outro lugar"

Música linda do lindo Tiago Saraiva, nosso super guitarrista.

2011-09-06T11:22:00.002-03:00

Coragem e cautela.

2011-09-01T20:58:00.000-03:00

Foi lindo ver a felicidade de Juana após ser chamada de professora novamente. Que o destino reserve grandes coisas pra essa mulher.

(ainda não passou a vontade de diário)

transitivos

2011-08-30T18:50:00.000-03:00

O livrinho vai ter tour de lançamento e tudo. Passado o lançamento oficial em São Paulo, partiremos pra Campinas e Mococa. Estou achando isso tudo muito engraçado. Preciso melhorar minha caligrafia para futuras dedicatórias.

clipe

2011-08-30T14:49:00.006-03:00

2011-08-30T13:09:00.000-03:00

Depois desta reportagem da Piauí, Sertralina never more.

Me deu vontade de diário hoje, não sei o que é. Perdoem-me.

Ontem, em conversa com ME, ela me disse dos benefícios do tédio. Mais tempo pra si, ela me disse, e estou vendo aqui que é verdade. O tédio nos impulsiona a fazer e criar coisas, enquanto a emoção basta por si só. Não fosse o tédio, não estaria aqui pressionando meus dedinhos no teclado do computador.

Daí, mais tarde, encontrei MJ, sombra do passado e inspiração para vários posts deste blog em 2009. Entreguei-lhe um exemplar do livro e contei que estava aprendendo bateria com D., o namorido. De repente nos olhamos e caímos na gargalhada. Profunda, sonora, feliz.

De manhã, andei pela Paulista em busca de algo qualquer e indefinível; um raiozinho de sol por entre as frestas dos prédios, uma cor específica, um brilho.

2011-08-29T21:58:00.003-03:00

Missing my sertraline.

2011-08-29T21:53:00.001-03:00

Tenho certeza de que, pelo Facebook, pareço uma pessoa muito feliz. Lá, só as fotos de festa, marcada pelos amigos ou a família do namorado.

teaser

2011-08-29T21:38:00.003-03:00

lançamento dia 12/08

2011-08-08T18:56:00.002-03:00

pausa

2011-05-11T14:03:00.003-03:00

João, o anão - A conversa com o velho Orlando.

2011-02-23T18:49:00.008-03:00

João e Orlando não falam sobre o passado, apenas sobre o futuro. O velho quer se mudar para um lugar mais ao norte, onde dizem haver uma comunidade, resquício de algumas famílias que se dissolveram, que resolveu esquecer o nomadismo e viver da terra, da agricultura, da criação de animais e do comércio. Ele pretende morar lá, mas não sabe ao certo onde fica; apenas aguarda uma resposta do vento, sem pressa.

Lá Orlando faria os rituais do sol e da chuva, e cuidaria dos doentes. E lá ele ficaria quando morresse, enterrado. Não sozinho, como os errantes abandonados, mas abaixo dos entes queridos, que viveriam sobre ele, chorariam, ririam, trabalhariam, teriam filhos; toda aquela vida matéria para o seu sono eterno, seu sonho eterno.

Pois os que morrem na estrada ficam sós, esquecidos, vendo-se parados pela primeira vez, sem companhia alguma além das corujas e outros bichos que visitam os mortos de quando em quando.

João pensa no Divino, e na tiradora de cartas dona Corina, que agora faziam companhia um ao outro, a contragosto, na margem de uma estrada de terra, mas que, com sorte, já tinham esquecido as rusgas de outrora, causadas pela moça Juliana, filha de dona Corina, com quem Divino pretendia se casar assim que ela completasse a idade permitida.

E lembra-se de outros tantos que já morreram e que foram deixados pelo caminho, suas cruzinhas tímidas no meio do mato, normalmente embaixo de uma árvore ou do maior arbusto que houver próximo ao local da morte. A imagem subitamente lhe traz uma tristeza que ele desconhece, pois nunca antes a observou pelo olhar do velho Orlando. Percebe então que muitas imagens e coisas no mundo são tristes para alguns e não para outros, e é a primeira vez que ele se dá conta disto, aos 37 anos.

São três da manhã; chega o sono. João deita-se para dormir.

delírios febris

2011-02-22T22:05:00.001-03:00

a-mi-da-li-te
li-mi-te-a-da
da-li te-mi-a
te-li-mi-a-da

love - live - lime - lame - late - hate
sim - sem - sei - sai - pai - pau - nau- não

(no termômetro, 38 grados)

inspirado em caso real - parte 2

2011-02-19T14:58:00.008-02:00

Era o meu segundo cafezinho. O Moura e o Alcides iniciavam uma partida de dominó quando o COPOM irradiou a ocorrência. "Caso de morte suspeita na área do 22 DP." Alcides e eu entramos na viatura e seguimos para o local indicado.

Fui recebido por uma bela moça oriental que disse ser filha da vítima. Com expressão serena, ela nos contou que a mãe estava no banheiro e que ela a encontrara daquele jeito. Da casa exalava um cheiro nauseabundo. Adentrando um pouco mais a construção, senti um odor forte de carne cozida.

O vapor que pairava no ar não me deixava enxergar a cena de longe. Aproximei-me da banheira, que ainda borbulhava um pouco. Então pude ver a cena: a vítima havia cozinhado dentro de seu próprio ofurô. Por horas. A pele se desprendera da carne e a gordura de seu corpo derretera na água, tornando-o quase irreconhecível.

Verifiquei logo que o termostato do ofurô estava desregulado. Este era claramente o motivo do hiper-aquecimento, mas não explicava como a vítima poderia ter permanecido lá até a fervura. Aventei de pronto três hipóteses: 1- Ao perceber a alta temperatura, ela levantou-se para sair, escorregou, bateu a cabeça e desmaiou. 2 - Um choque elétrico a fez perder a consciência. 3 - Ela fora colocada já morta na banheira. Retiramos a água do ofurô e comecei a examinar o corpo.

Era muito difícil reconhecer um hematoma com a epiderme naquele estado, mas, apalpando-a, vi logo que não havia fraturas em seu corpo. Na região do abdômen, por outro lado, havia uma marca que parecia uma queimadura de 3° grau, o que indicaria que um choque elétrico poderia ter causado uma parada cardíaca. Verifiquei a instalação elétrica do ofurô e achei sinais aparentes de sobrecarga.

Pedi a Alcides que fotografasse todos os detalhes para podermos fazer a reconstituição: Ela teria entrado na banheira, que começou a esquentar; houve um curto-circuito, o que ocasionou o choque e a perda de consciência; a água continuou a esquentar até o ponto de fervura, cozinhando a vítima por cerca de três ou quatro horas.

Dei os meus pêsames à filha bonita e disse que agora ela deveria esperar o IML. Ela me respondeu: "Eles vão demorar? Ela tem consulta no cardiologista amanhã às 8h da manhã". Ao entrarmos na viatura, o Alcides não pôde manter sua boca fechada: "A dona Missoshiro até que tinha um filha gostosinha, heim?" Ignorei, como de costume, e passei o rádio:

"COPOM, constatado que o QRU é de morte acidental. A parte foi orientada e está à espera do IML. Estamos deixando o QTH. QSL?"

inspirado em caso real

2011-02-15T15:13:00.006-02:00

Era o meu sexto cafezinho. O Moura e o Alcides cantavam para a nova auxiliar de papiloscopista o grande hit de Putrescina e Cadaverina, a dupla sertaneja fictícia. Eu folheava um jornal da semana anterior. Eles entoavam o refrão “Vou corroer as suas angústias, nosso encontro é visceral” quando o COPOM irradiou a ocorrência.

Cadáver encontrado no rio Tietê, avançado estado de putrefação. Provável homicídio. Mãos e pés bem amarrados e duas lesões perfuro-contusas nas pernas. Coisa de crime organizado. O corpo, muito inchado, estava extremamente frágil. Qualquer movimento brusco poderia fazê-lo estourar, expelindo gases e sangue pra todo lado.

Fora jogado ainda vivo em um córrego da periferia. Afundou de olhos abertos, membros amarrados, engolindo o líquido sujo e vendo a superfície da água se afastar inexoravelmente. Pensou na família, arrependeu-se. Afogou-se um segundo depois. Seu corpo foi sendo levado por correntezas e dutos subterrâneos até desembocar no Tietê. O trajeto demorou dias. Sua pele se desfez durante o período. Entre dejetos e latas e pneus e lodo, ele foi levado pelas águas até chegar às minhas mãos.

O Jardim

2011-01-03T13:37:00.013-02:00

(para João)

Pesa a flor na fronte, suave pressão que aciona lembranças –
“Aciona”, ele diz, como máquina criada para responder automaticamente, irrefletidamente à experiência.

Nunca desejou jardim em próprio escalpo.

Ele lá viceja à revelia, alheio ao que as raízes podem acionar –diria ele- na terra úmida de seu cérebro.

Alma rarefeita inunda os bulbos lentamente e os bulbos são idéias, são lembranças, são o início do jardim.

Um suspiro, e um cravo branco brota. Todo o passado é inflorescência.

às vítimas da espera

2010-12-12T15:05:00.001-02:00

Enquanto não escrevo nada que queira postar aqui, deixo-lhes com um trecho do livro que estou lendo no momento, Zama, do argentino Antonio Di Benedetto. A obra é dedicada a las víctimas de la espera.

Salí de la ciudad, ribera abajo, al encuentro solitario del barco que aguardaba, sin saber cuándo vendría.

   Llegué hasta el muelle viejo, esa construcción inexplicable, puesto que la ciudad y su puerto siempre estuvieron donde están, un cuarto de legua arriba.
   Entreverada entre sus palos, se manea la porción de agua del río que entre ellos recae.
   Con su pequeña ola y sus remolinos sin salida, iba y venía, con precisión, un mono muerto, todavía completo y no descompuesto. El agua, ante el bosque, fue siempre una invitación al viaje, que él no hizo hasta no ser mono, sino cadáver de mono. El agua quería llevárselo y lo llevaba, pero se le enredó entre los palos del muelle decrépito y ahí estaba él, por irse y no, y ahí estábamos.
   Ahí estábamos, por irnos y no.

...

   Dijo que hay un pez, en ese mismo río, que las aguas no quieren y él, el pez, debe pasar la vida, toda la vida, como el mono, en vaivén dentro de ellas; aún de un modo más penoso, porque está vivo y tiene que luchar constantemente con el flujo líquido que quiere arrojarlo a tierra. Dijo Ventura Prieto que estos sufridos peces, tan apegados al elemento que los repele, quizás apegados a pesar de sí mismos, tienen que emplear casi íntegramente sus energías en la conquista de la permanencia y aunque siempre están en peligro de ser arrojados del seno del río, tanto que nunca se les encuentra en la parte central del cauce, sino en los bordes, alcanzan larga vida, mayor que la normal entre los otros peces.

retorno

2010-12-03T09:42:00.000-02:00

Farei um esforço para escrever algo aqui semanalmente.
Este abandono está me deixando aflita.

todo carnaval tem seu fim

2010-10-31T20:09:00.001-02:00

Foram quatro meses de sabático, fazendo exatamente o que eu queria. Sem reclamações sobre eu não ser dona do meu próprio tempo, sem achar que estava desperdiçando tempo com idiotices (apesar de tê-lo feito, e muito!), sem me sentir constrangida a obedecer ordens com as quais não concordava, sem achar que eu estava me desviando do meu verdadeiro rumo, sem dramas, sem crises. Agora o dinheiro está no fim, e devo voltar a procurar um ofício. Voltarei à escravidão feliz, sabendo que a vida não é só o que a gente quer, mas com a leveza de saber que, se eu souber levar as coisas direitinho, só precisarei trabalhar para os outros quando for estritamente necessário, e que este lindo sabático não será o meu último.

revisiting old boyfriends

2010-09-24T16:07:00.000-03:00

Fim da monogamia! Literária, é claro.
Tausek is back into my life.

Missiva

2010-09-01T19:50:00.002-03:00

Oia - Santorini - Greece.

Dear Clara,

I send you my best regards and wishes for a nice Summer and Autumn. I am glad to read your nice words. I wish you to learn very soon Greek, and sometime to meet you again in Greece. I am waiting your news and photos.

Sincerely and kisses,

Andreas.

P.S. We could stay in touch - for ever.

meu herói

2010-08-20T16:27:00.000-03:00

"Living in Cretan caves disguised as a shepherd probably came easily enough to Leigh Fermor, and A Time of Gifts tells us why. He was built that way. Nine years before Major Patrick Leigh Fermor, holed up in the Cretan mountains with his accomplices, was making final arrangements to kidnap General Kreipe, the strapping young Leigh Fermor, fresh from King's School, Canterbury, was stepping from a steamer at the Hook of Holland preparing to walk across Europe to Constantinople. He was alone, and he was ready to sleep anywhere, talk to anybody, live on almost nothing, eat or drink anything, have a go at any language, make friends with strangers rich or poor, and brave the worst that heat and cold , mishap and blister, officialdom, prejudice and politics could do to him."

vontade de morar numa caverna em creta

2010-08-20T15:52:00.000-03:00

2010-08-02T17:47:00.000-03:00

Boa viagem, João. Volte só se quiser, viu?

Ontem, 1h da madrugada, ele dançava no estúdio.

2010-07-17T19:03:00.000-03:00

poemeta proseado para una mujer perfecta

2010-07-13T18:33:00.003-03:00

(para A.C.)

A bela dama vê passarem os anos, passarem os homens, só e admirada. Segura a taça e sorri ao tragar a tristeza e o vinho espanhol que a freqüentam, assíduos. Se tem em si todos os atributos reais e trágicos (são seus os traços que temo e aprecio), todavía não sabe entrever sua condição: vive à procura do vão, em busca do suposto, a perseguir o nada. A musa recusa-se a admitir ser falsa a inexorável encruzilhada.

2010-07-06T19:50:00.001-03:00

Desde que decidi abraçar a monogamia e amar apenas a história de João, isto aqui parou de fazer sentido.

2010-07-01T14:39:00.001-03:00

Dia 01. A história de João começa a sair do caderno e ir ao computador.

Ruby, don't take your love to town

2010-06-27T23:03:00.007-03:00

You've painted up your lips
and rolled and curled your tinted hair.
Ruby, are you contemplating
going out somewhere?

(na versão do Roger Miller, sempre)

2010-06-25T16:26:00.002-03:00

chorumelas.

amor, amor

2010-06-24T16:16:00.001-03:00

Então a Fê me disse tudo o que eu precisava ouvir. Saí feliz, como se tivessem me tirado um peso das costas. "Essas coisas acontecem". Fui dar um beijo rápido na Ju, depois voltei pra casa, fiz iogurte natural, depois uma conserva de pimentões, depois uma geléia de morango. Fui dormir às 4h da manhã, a cozinha uma zona.

Hoje acordei e fui cuidar das minhas plantinhas. Reguei, aparei, preparei caldo de sabão e fumo para a Kalanchoe doente. Depois desci e entreguei um potinho de geléia à Rosa: Pra adoçar a vida! Ela riu. É incrível como, após alguém lhe fazer bem, você muda sua relação com as coisas à sua volta.

paes mendonça

2010-06-10T10:06:00.006-03:00

E eis que o aroma de uma padaria na Augusta me remete à lanchonete do subsolo do antigo Paes Mendonça do Canela. Situada em local de pouca ventilação, bem no centro do estacionamento subterrâneo, tinha o teto acinzentado de fuligem, azulejos brancos, balcão retangular e cheiro suave de escapamento de carro. Meu pai lá nos levava para lanchar aos fins de semana. Não sei por que íamos lá, e não alhures, pois não me recordo de uma só vez ter ido ao supermercado nessas ocasiões. Penso que ele simplesmente gostava de algo naquele lugar: ou do café, a única coisa que pedia para si, ou da experiência de estar com suas duas filhas em ambiente onde comia a mão-de-obra braçal da região. Talvez se devesse ao fato de que a experiência, uma vez positiva, repetia-se sem sobressaltos, já que eu sempre pedia a mesma pizzinha de mussarela e Dora, o mesmo sonho de goiabada. Ou talvez lá ele se sentisse bem conosco, pois lembro-me de seu desconforto em shoppings pelo estranhamento que causava sua figura magra, de pele escura e cabelos crespos, levando pelas mãos duas crianças branquelas. O fato era que não reclamávamos e não adorávamos; apenas comíamos sem questionar. Nós simplesmente estávamos lá, quase todo fim de semana, comendo pizzinha e sonho e inalando monóxido de carbono, enquanto meu pai tomava café e olhava um ponto qualquer no chão à sua frente, soprava a xícara, pensava em coisas das quais não tínhamos a menor idéia.

2010-06-09T12:18:00.001-03:00

Eu, doce; ele, pó. Só assim para conversarmos a noite inteira e finalmente sabermos mais um do outro depois de tanto, tanto tempo.

2010-06-09T12:14:00.000-03:00

No sonho dele havia duas gêmeas de quatro anos. Na minha história também. Pela descrição que fez delas, percebi que as minhas e as dele eram as mesmas pessoas. Fiquei pensando: o trajeto do sonho dele até as páginas do meu caderno deve ser cheio de percalços, mas não deixa de ser um belo caminho.

1999

2010-05-31T01:26:00.001-03:00

Quando penso em 1999, eu sempre penso no body preto que eu usava por baixo de algumas roupas e que era objeto das fantasias erótico-depreciativas de X.

Quando penso em 1999, eu penso no estúdio B.

Quando penso em 1999, eu penso em esfihas do Habib's, no Ozzy, no Turini falando foda-se, no Gui e seu sorriso/seus highlights, na quieta Carlinha, no livro de poemas de um certo rapazinho que eu amo.

Quando penso em 1999, eu penso em A vida sonhada dos anjos.

2010-05-31T01:07:00.005-03:00

Na Angélica, no ônibus, tomei uma pessoa com muletas por alguém que estava indo esquiar. Na Angélica, no ônibus.

...

Acabei de ler H., presente de aniversário do Caetano, e chorei.

...

Cada página da história de João tem uma cor: azul, laranja, verde, vermelha, e, enquanto escrevo - por sugestão do Caetano - divirto-me trocando as canetas.
O caderno me foi dado por ME, comprado em sua gloriosa passagem por Paris, que, dizem as boas e más línguas, rendeu-lhe uma dupla sessão de análise.

...

Às vezes sinto falta das minhas sessões de análise, mas às vezes sinto falta de chorar sozinha na cama, à noite.
Às vezes eu sinto falta até da minha mãe.

...

Se βαγγέλης soubesse falar português, ele leria este blog e me faria comentários no Gtalk intercalados por lingüinhas de emoticon :-p

2010-05-29T00:44:00.003-03:00

Μία γλώσσα δεν είναι ποτέ αρκετή.

ressaquismos

2010-05-29T00:40:00.003-03:00

E, assim,

cada gene do meu corpo

propenso à seriedade

se acomoda em mim.

...

Venta leve, tão leve;

não é o suficiente

para içar-me do chão.

...

Fecho uma porta

Abro uma πορτα

...

Meu rosto

desce,

ramo de um chorão.

16 de novembro de 1987

2010-05-21T13:05:00.002-03:00

Essa frase virou clássica lá em casa:

“Se você não tivesse se anunciado, eu jamais teria notado a sua presença.”

Essa foi a minha resposta ao lépido “Oi, Clara!” dito por um menino que, algumas semanas antes, havia batido em Dora sem motivo.

2010-05-21T12:36:00.000-03:00

Só gosto das coisas impossíveis se elas também gostarem de mim. (obrigada, análise)

μετεορα

2010-05-17T11:02:00.002-03:00

It was dust rain, disse ele ao acordar. Olhei em volta: não havia mais a vaca negra, nem a coruja, e eu não estava mais no lugar em que havia fechado os olhos. Deixei-o querendo a minha mão, dirigi-me à extremidade da pedra, ouvi o sino longínquo das monjas, senti o calor dos primeiros raios de sol. Ventava um pouco; os arbustos chiavam baixinho. Ele se aproximou e prendeu os olhos em meu rosto enquanto eu me fixava em tudo ao redor.

2010-05-12T09:19:00.000-03:00

Achei uma brecha
no Tempo
mas não em você.

diário grego - 28 de abril

2010-05-10T18:55:00.006-03:00

Bordeamos as falésias de Santorini em uma scooter. Na primavera, a vista fica ainda mais deslumbrante com o mato suicida forrado de flores. Chegando a Oia, a paisagem emociona. A caldera é uma visão que une o excepcional, o trágico, o imprevisível, o inexorável. É o fim e o início de tudo.

Aqui mora Andreas, 61 anos, ex-marinheiro mercante, um casamento curto na juventude, várias histórias, hoje sozinho, sem mulher nem filhos. Chamou-nos à sua casa com um decisivo Come!, antes mesmo de saber os nossos nomes. A casa branca, encarapitada na falésia, tem uma vista inacreditavelmente inspiradora.

Contou-nos um pouco de sua história, deu-nos conselhos, disse-me para achar um homem bom ou nenhum, o que eu achasse melhor. E disse-nos que todas as vezes que se apaixonou, depois do tal casamento malfadado, explicou à amada que era um viajante, que muito provavelmente não estaria no Natal ou na Páscoa, que ficaria mais tempo longe do que perto, e propôs um relacionamento longo nessas bases, do jeito que ele sabia ser, errante e sólido ao mesmo tempo. E todas as amadas, uma a uma, disseram não, não o queriam daquele jeito, longe no Natal e na Páscoa, mais longe do que perto, e ele foi envelhecendo sozinho, o que era bom também, pois assim conheceu muita gente e viveu muitas histórias, mas agora ele tinha 61 anos e era aposentado, e não viajava mais, apesar de ainda ter muitos amigos antigos com suas próprias famílias e alguns novos, passantes. E, finalizando sua história, procurou em sua gaveta um cartão, deu-me seu endereço, olhou-me ternamente, disse para que eu o escrevesse, ordenou uma confirmação: say you will write me, e eu respondi yes, I will write you, e os meus olhos se encheram d’água.

da grecia (sem acentuacao)

2010-04-23T22:14:00.002-03:00

Aos 5 anos, Haroldo chamou-me `a sua presenca. Clara, diga-me o que isso significa:
"Voce eh meu labirinto"
Eu nao posso fugir de voce, respondi.
Assim ele passou a chamar-me de "a pequena Socrates".

Quando se quer perder-se em alguem, nao se espera que lhe seja apontada a saida.

Ela pretende entregar-se em sacrificio ao minotauro. Nao ha heroi que possa salva-la, pois ela e o minotauro, muito antes de se encontrarem, percorrem o labirinto como um soh.

No ato da entrega, ela usarah um lindo vestido preso por um alfinete que a incomoda. A rugosidade do chao rasparah a pele dos seus pes.

Em suas maos, nem espada, nem raio; apenas uma fragil taca de cristal cheia de agua do mar. Ela sabe, ele sabe: beber da agua que dah sede eh perder-se sem saida, indefinidamente.

Hiato

2010-04-20T18:22:00.000-03:00

Volto após o dia 10 de maio.

Love can't pierce the heart of a defender

2010-04-17T18:40:00.000-03:00

Jonathan Richman derreteu meu coração.

Your armor, so strong
Is strategically wrong
Victory goes this time to the tender.
To win in love you must surrender.

outra

2010-04-15T16:02:00.008-03:00

Uma menina de 10 anos é retirada de um velório às gargalhadas.

Ela não sabe por que riu. Acha que sentiu cócegas, mas não tinha certeza se foram cócegas ou beliscões.

Um dia, na praia, ela viu uma cabeça de peixe na areia. Enfiou o dedo na boca do peixe e sentiu o fio serrilhado de seus pequenos dentes. Logo depois, uma onda levou-o para trás, para a esquerda e para frente novamente.

Nesse mesmo dia, à tarde, ela sonhou que sua língua estava coberta de pêlos.

A menina disse à melhor amiga que riu no velório pois viu o morto dar um suspiro profundo de pesar. Que mentirosa.

sem chic

2010-04-14T20:52:00.004-03:00

Pedaços de papel em um cesto de lixo colam-se e reconstroem uma carta ruim.

Ela foi rasgada pelo remetente pois não respeitava seus elevados critérios estéticos.

Óbvia, a emoção transbordante colocava-o em posição suplicante e imbecilizada.

Mas a carta ruim retorna, no meio da noite, como uma assombração. Reconstrói-se e deita-se ao lado da máquina de escrever.

O compromisso da carta ruim com a Verdade é ridículo, e sua reaparição insistente é tão démodé quanto a própria expressão.

Ao escrever linhas substitutas, deverá lembrar-se o remetente de usar, com altivez e parcimônia, a palavra afinidade.

MF9

2010-04-06T17:43:00.000-03:00

Aqui se inicia mais um capítulo do meu blog, chamado A Morte do Monstro da Fase 9.

2010-04-06T17:37:00.002-03:00

Morreu ela, que nunca acreditara em amor incondicional.

história de pescador

2010-04-05T15:57:00.006-03:00

Ao visitar, em 2006, o sul da Bahia, conheci uma vila de pescadores perto do arquipélago de Abrolhos. Por ser área de proteção ambiental, a pesca com rede era proibida em seus arredores. A única permitida era por anzol ou arpão.

Assim que cheguei, soube que um pescador de seus quarenta anos, pai de três filhos, morrera afogado dias antes. Acompanhava um grupo de turistas que mergulhava com cilindro; ele, com sua prática de mergulho com arpão, não carregava nenhum equipamento de oxigênio.

Era uma atração por si só aquele homem moreno e forte que ficava mais de três minutos embaixo d’água até subir à superfície para respirar. Pois fazia piruetas e brincava com os peixes, e era rápido e tinha até um animal de estimação que o seguia, um peixe mero de um metro e meio chamado Chicão, que deixava que ele o beijasse na boca e o acariciasse.

Um dia, mergulhando em um navio naufragado, foram necessários apenas alguns segundos de distração dos turistas para que ele se fosse. Deitado no convés, olhos abertos, o corpo nunca parecera tão pesado. Chicão nadava em sua volta, ziguezagueava, dando pequenos empurrões em seu corpo.

A jangada saiu
Com Chico Ferreira e Bento
A jangada voltou só

mãe

2010-04-05T00:52:00.007-03:00

Hoje, no almoço, vi uma garotinha de 8 anos dizer ao bebê, seu irmão: Coma tudinho, senão não vai ver filme!, balançando o dedinho indicador como a mãe o faria.

Meu irmão nasceu quando eu já tinha 11. Não me recordo do dia de seu nascimento; tudo o que guardei me foi contado posteriormente. Tampouco lembro de acordar à noite para cuidar dele; apenas que minha irmã menor o fazia, com devoção, em seu ritual diário.

Nessa época, já estava convencida de que não teria filhos. Temia estar contaminada, carregar o monstro dormente, e que , algum dia, ao lado de uma criança indefesa, algo de terrível emergisse de mim.

Uma Iyami Oxorongá. Como ela.

E até hoje, quando falo o seu nome de batismo, e não o nome pelo qual a chamo, tenho o ímpeto de desenhar, com o dedo, um X no chão.

X

2010-04-04T23:46:00.003-03:00

A chuva mata as minhocas afogadas (elas se contorcem).

2010-04-03T17:31:00.000-03:00

"Eu te deixo fazer tudo o que quiser, contanto que seja comigo."

Amitié

2010-03-31T17:43:00.001-03:00

La langue se courbe au corps.

Une vraie amitié n’a pas besoin de raison.

2010-03-27T12:51:00.001-03:00

Mergulhador, ele havia acabado de pular do barco ao mar e preparava-se para afundar lentamente. Já submerso, olhou em direção à superfície e percebeu que as pessoas no convés aglomeravam-se e miravam com espanto em sua direção. Ao virar-se rapidamente, deparou-se com um grande olho negro, do tamanho da sua cabeça. Era uma baleia franca. Ela piscou e ele pôde ouvir, através da água, o som do encontro de suas pálpebras.

(contada ontem pelo Gabriel)

Polaroids de Curitiba - 4

2010-03-24T17:51:00.000-03:00

Celso, Roger, Wesley, Cacá e Clara estão próximos à fila do buffet. Celso tem nas mãos um prato de comida composto de arroz, ovo e alface picada. Wesley segura o seu pastel com ar de desesperança. Clara admira a cerveja da mesa ao lado. Cacá tem uma garrafinha de whisky nas mãos. Roger o observa, alheio ao fato de que uma garçonete, no fundo do quadro, prepara-se para abordá-lo e pedir-lhe um autógrafo.

(tirada no almoço do dia 18)

Polaroids de Curitiba - 3

2010-03-24T17:23:00.002-03:00

À esquerda da mesa de madeira, Ricardo olha para Felipe, que, sentado do outro lado, à direita, tem a boca num copo de cerveja. Atrás de Ricardo, no fundo do plano, Clara sorri, cabeça jogada para trás, enquanto Nany, à sua frente e à direita do quadro, limpa uma lágrima de seu rosto alegre. A mão direita de Fábio Ferreira entra em quadro furtivamente. Em seu relógio, são pouco mais de três da manhã.

(tirada no bar do teatro)

Polaroids de Curitiba - 2

2010-03-24T17:14:00.002-03:00

Sentada numa arquibancada, em um ambiente quase sem luz, Nany olha para frente com atenção. Clara tem a cabeça recostada em seu ombro, expressão cansada e os olhos fechados. Ao lado dela, um rapaz de óculos de armação quadrada a observa com indignada reprovação.

(tirada nos primeiros minutos da peça do Felipe)

Polaroids de Curitiba

2010-03-24T16:59:00.002-03:00

1.
Nany, à esquerda, está no meio da ação de levantar-se da poltrona do teatro. Seu vestido é vermelho e sua expressão, indignada. Sentada ao seu lado, Clara observa o canto superior do quadro, de onde pende uma corda em forma de forca. Roger, à direita, tem o corpo voltado para frente e o rosto em suas mãos.

(tirada durante a peça do Bortolotto)

2010-03-24T16:06:00.003-03:00

Gabriel nos disse ontem: que um amigo dele, surfista, daltônico, quando olhava o mar, não sabia discernir o horizonte.

2010-03-24T02:22:00.000-03:00

eu queria uma história agora.

2010-03-16T13:07:00.003-03:00

O autodestrutivo é tão somente um destrutivo míope.

o barco

2010-03-12T12:32:00.001-03:00

Aos doze anos, ganhei um prêmio literário na escola. Obviamente não contei nada a ninguém, mas, ante a minha ausência na cerimônia de premiação, a coordenadora do projeto nos ligou no dia seguinte. Minha mãe, surpreendida pela notícia, comparou-me pela enésima vez aos maus traços do meu pai.

Quando cheguei à escola, havia dez livros à minha espera. Levei-os para casa e, antes que alguém os visse, arranquei as páginas do meu conto de todos os exemplares.

Hoje ainda me lembro de algumas frases:

“era esplendorosamente belo”
“galileu, seu gato estúpido”
“vamos tomar um café e conversaremos, disse, colocando as mãos trêmulas no bolso”

2010-03-11T16:05:00.000-03:00

Ontem, na augusta, Amazyles me disse que eu não deveria ter medo.

2010-03-10T16:35:00.001-03:00

Quando conto que fugi de casa aos três anos, as pessoas acham graça. Quando conto que pus na mochila uma calcinha, uma bermuda, uma camiseta e uma maçã, e que andei mais de um quilômetro sozinha até ser parada por adultos zelosos, e que, quando eles me perguntaram onde eu morava e se eu precisava de alguma coisa, eu respondi: eu estou fugindo de casa e eu só preciso de água, algumas pessoas ficam com lágrimas nos olhos.

10/03

2010-03-10T15:53:00.001-03:00

Aos 9 anos, alarmada por uma reportagem sobre os males do fumo, fã de Trem da Alegria, surpreendi o meu pai com uma cantoria assim que ele chegou para me buscar: “Papai/ pare de fumar/ se você gosta de mim/ está na hora de provar”. Ele fumou calmamente o seu cigarro até o fim, apagou-o e acendeu outro em seguida.

Aos 23 anos, em férias, fiz o que seria a minha última visita a ele. Ele me recebeu sóbrio, como fazia desde que eu saí de Salvador, abrindo para a filha essa raríssima exceção. Tomou muito café e fumou alguns cigarros. Pôs-me em seu colo como se ainda fosse criança e tomou a minha mão como se eu fosse sua mulher.

Três dias depois, matei algumas formigas que caminhavam sobre o seu corpo.

2010-03-10T15:24:00.001-03:00

Hoje ele faria 60 anos.

1989

2010-03-06T12:26:00.000-03:00

O chuveiro tímido pingava uma gota fria e outra quente, em ritmo de marcha, guardando toda a água para si.

2010-03-04T16:04:00.002-03:00

O homem mau é doce e beija bem.

chuva

2010-03-04T15:39:00.001-03:00

Domingo com a amiga, e o olhar verde doce do menino que é tudo, todos, todo. Moto rápida, moto parada, moto empinando. Medo do escuro, jogo do sapo, dormir no sofá ouvindo a guitarra pesada do James Iha. A mãe é tatuada como ele será um dia. Pés nas minhas mãos, o menino alegra e entristece pois evoca muito mais do que é.
"Mãe, a Pérola te emprestou um colar?" "Não, meu filho. Não é a Pérola do Bob Esponja."
Eu subo a Augusta cantando.

2010-02-22T20:25:00.001-03:00

“É esse tipo de coisa que você deveria colocar no seu blog.”

2010-02-18T20:15:00.001-02:00

Eles tremem e choram e temem o peso e o gume da lâmina que lhes atravessará como um raio o pescoço

(assim, sem pontuação)

2010-02-17T13:08:00.000-02:00

Construir, destruir, construir, destruir, construir, destruir.

2010-02-09T22:59:00.001-02:00

Há uma poça d'água entre a moça e o seu desejo.

síntese

2010-02-01T00:03:00.002-02:00

Seus dentes à mostra, muito brancos; no lugar de seus olhos, dois negros buracos.

O amante

2010-01-16T23:24:00.004-02:00

Um dia você vem. Aproxima-se com a certeza de
que nada lhe será negado. Conquista-me; converte
a minha ordem em sua. Penetra-me, sorve-me,
usa-me como abrigo em uma noite fria.

Ao nascer do sol, você se levanta e eu não mais lhe
sirvo. Fita-me como quem faz contas na cabeça e, para não
se despedir, incendeia-me pedaço a pedaço, meticulosamente.
Ruas, casas, árvores, igreja: eu inteira queimo enquanto
você se distancia sem olhar para trás.

Não compreendo: O que fiz? Que abrigo não lhe dei?
Em chamas, choro a sua partida. Meu pranto, ao tocar a
terra, evapora-se, formando uma nova nuvem no céu. Observo
seu corpo diminuir no horizonte através da fumaça: você
ignora o belo quadro que compôs.

As horas ardem enquanto gesto em meus escombros
um futuro natimorto. À noite, restam de mim apenas
cinzas e uma brasa rubra que o vento reanima para
que a chuva, mais tarde, brinque de apagá-la. Será
suave a minha extinção.

Quando isso acontecer, breve amante, você estará longe,
muito longe, e sequer se lembrará do nome da cidade
que deixou incendiada.

Só Bishop salva

2010-01-15T23:05:00.001-02:00

Mais um da querida Elizabeth. Se tivesse um décimo de seu talento, seria uma mulher satisfeita:

The Imaginary Iceberg

We'd rather have the iceberg than the ship,
although it meant the end of travel.
Although it stood stock-still like cloudy rock
and all the sea were moving marble.
We'd rather have the iceberg than the ship;
we'd rather own this breathing plain of snow
though the ship's sails were laid upon the sea
as the snow lies undissolved upon the water.
O solemn, floating field,
are you aware an iceberg takes repose
with you, and when it wakes may pasture on your snows?

This is a scene a sailor'd give his eyes for.
The ship's ignored. The iceberg rises
and sinks again; its glassy pinnacles
correct elliptics in the sky.
This is a scene where he who treads the boards
is artlessly rhetorical. The curtain
is light enough to rise on finest ropes
that airy twists of snow provide.
The wits of these white peaks
spar with the sun. Its weight the iceberg dares
upon a shifting stage and stands and stares.

The iceberg cuts its facets from within.
Like jewelry from a grave
it saves itself perpetually and adorns
only itself, perhaps the snows
which so surprise us lying on the sea.
Good-bye, we say, good-bye, the ship steers off
where waves give in to one another's waves
and clouds run in a warmer sky.
Icebergs behoove the soul
(both being self-made from elements least visible)
to see them so: fleshed, fair, erected indivisible.

Sifilítica

2009-12-17T16:27:00.006-02:00

Morria a velha meretriz , após longa espera, de sífilis e hepatite B. Resolveu que iria, pela primeira vez após ter-se tornado prostituta, há mais de quarenta anos, confessar-se. Foi até a igreja e pediu para ver o padre. As beatas olharam-na de cima a baixo, com nojo: nojo da pele, do mau-hálito e da falta de moral. Correram para chamar o santo homem. Ao vê-lo se aproximar, por força do hábito, ela abriu um botão de sua blusa, deixando à mostra as tumorações amolecidas do colo enrugado.

Ela havia feito dezessete abortos. Sua filha, a única sobrevivente, desaparecera no mundo. Nenhum homem restou; todos haviam-na abandonado. As poucas amigas também desapareceram e, pouco a pouco, ninguém mais emprestava-lhe dinheiro. “A vida de uma puta velha é solitária”, falou ao homem de batina.

“Eu já tive poder, padre. Já roubei homens de amigas mais bonitas do que eu; fiz um amante deixar mulher e filhos pelo meu sexo; iniciei outros nos prazeres extraconjugais. Mas todos eles me deixaram. Voltaram para suas mulheres, pararam de me dar dinheiro. Hoje sou pobre e não tenho um tostão nem para comer”, disse, mostrando seus dentes pequenos e escuros e coçando a virilha.

O padre fitou-lhe as unhas sujas.

O padre não se apiedou.

“Até Deus cansou-se de mim, padre”, disse e andou alguns passos em direção à porta. Olhou um pouco ao redor e voltou. “O senhor não teria um trocado pra me dar? Pra mim comprar um cigarro? É o meu único vício.”

“Para eu”, falou o padre. “Não, não tenho trocado. Oferecemos sopa às seis da tarde no portão lateral, se tiver fome.”

Mas ela não gostava de sopa.

2009-12-14T21:44:00.003-02:00

Se é pernóstico, não quero.

O homem concreto

2009-12-10T20:34:00.011-02:00

Este homem não é um personagem.
Uma constelação se abrigou em seu ombro,
sabendo confiar no confiável.
Seu peito, entre o sonho e a morte,
abre a porta para a chuva. A água que
o adentra une o homem ao céu.

Olho-o com o amor resoluto da
inexperiência; beijo os calos de suas mãos.
Deixo-me morar na floresta que ele inventou
para si, e que entregou a mim. Ouço cheiros,
sons, toques. Sinto-o, mas não é necessário
buscar sentido: amo o homem concreto.

Escolho o alto de um barranco para
abrigar-me do dilúvio. Sem aviso, um dia
desmorono; sou enxurrada, lama, chão.
Deslizarei sobre o homem concreto, agarrando-me
aos seus braços até esquecer-me como foi bom.
E ele seguirá por suas pastagens.

Eu sei, e não temo:
O homem que me ama hoje
há de destruir-nos com as próprias mãos.

2009-12-09T21:44:00.001-02:00

Feliz.

Inflexão

2009-11-14T14:13:00.004-02:00

(para um amigo querido, escrito nos idos bons tempos)

O guerreiro talha no céu um arco
Ordena o azul a abrir-se em dois. A beleza do gesto
é dura e cruciante.

Como bailarino ele se move, como um faminto
animal de afiadas presas.

O mundo farfalha, sibila, exclama,
aplaude
o guerreiro exausto, mas triunfante.

No brilho afogueado, na figura olímpica, nada além
do presente e da glória.

Não se vê, mas seu olhar pede:
É preciso abandonar o céu pelo chão.

Pois na sombra que lhe agarra os pés habita
- e ninguém sabe –
o passado.

E no passado reside um segredo.

Sonetinho da solidão - segunda versão

2009-11-12T12:15:00.004-02:00

(blog é bom porque tudo é in progress)

A dor de ser só metade
arde ao adentrar do vento
entoa mais um lamento
pr’aquele que já vai tarde.

A dor de ser só metade
queima, cega e perfura
está sempre à procura
se esconde n’alteridade.

A dor de ser só metade
busca o seu par em vão
disfarçando ao coração
sua clara ubiqüidade.

Avança a idade e resta só
a dor de ser só e metade.

Sonetinho da solidão

2009-11-10T09:51:00.002-02:00

(para corações não cicatrizados)

A dor de ser só metade
arde ao adentrar do vento
entoa mais um lamento
pr’aquele que já vai tarde.

A dor de ser só metade
perfura, queima e cega
mas nega, como regra,
sua submotricidade.

A dor de ser só metade
busca o seu par em vão
disfarçando ao coração
sua condição de verdade.

Avança a idade e resta só
a dor de ser só e metade.

casa da avó

2009-11-02T10:51:00.003-02:00

A menina chega com a mãe à casa da avó. Tem gestos tímidos, mas não é tímida – só aparência. Senta-se em sua cadeirinha trançada, azul e rosa, e esfrega os pés já descalços no chão de cimento queimado até manchá-los da cor avermelhada. A avó fala da saúde do avô, que não anda bem. E que o filho mais velho, tio da menina, havia feito uma cirurgia e que a cicatriz desarranjava o rosto, que já era feio. A avó se pergunta como nasceram três filhos brancos e três morenos, assim, na divisão certa. E toca os cabelos da menina, enrolando-os com os dedos. “E você, meu passarinho, é branca ou morena?” A menina abre bem os olhos, como para enxergar melhor o que a avó lhe pergunta. A velha segura nas mãos o rosto da criança: “É uma cor assim indecisa, meio de oriental, não é? É, sim. Uma brancura meio acanelada, nunca vi isso não; não é a cor nem do pai, nem da mãe, nem de ninguém”. A menina só olha. A avó vira-se para a mãe: “Mas ela está com o rosto mais graúdo! Parece Lícia na mesma idade. Se lembra de sua tia Lícia?” Enquanto fala, vai até a mesa beber um pouco de café. Oferece à criança leite quente em um copo manchado de gordura, que a menina gira com as duas mãos para encostar a boca no lado limpo. “Lícia se desgraçou com aquele Casanova sem palavra, aproveitador. Perdeu o viço, foi infeliz até o fim. Que Deus os tenha.” A menina sorve um pouco do leite, olhando para avó que fala dos cabelos negros de tia Lícia, de como eram bonitos, e de como, na juventude, ela tinha uma cintura fina, de pilão, e do vestido cor-de-formiga-louca que marcava a cintura e ela adorava. A menina toma outro gole, ainda menor do que o anterior, só molhando a boca, quase sem engolir nada, para não queimar a língua e para que aquele copo de leite dure todo o dia.

2009-10-20T22:13:00.002-02:00

Ela, desconhecida e gentil, não deixará que o incidente perturbe o dever. Eu, a corista do conto do Tchekhov, choro pelo tapa levado três anos antes.

E assim sigo sabendo só metade das coisas, metade do mundo. E a outra metade eu especulo.

Minha vontade é saber todos os porquês, todos os senões. Corro o risco de imprimir em tudo a marca das minhas ausências.

Um dia disse a ele que, por mais que tentasse tirar fotos do dia cinza e chuvoso, nunca conseguiria recriar minha própria paisagem interna.

Ao entrar em contato com ela, as cores e os cinzas se dissolveram. Como diria Bruno: “não tem paisagem o fim do amor.”

Bishop

2009-10-03T12:20:00.003-03:00

Dez anos se passaram desde que o li pela primeira vez, e ele ainda é o meu poema preferido. Isso é para que eu me lembre de me conservar pequena em meu canto:

The Man-Moth

Here, above,
cracks in the buldings are filled with battered moonlight.
The whole shadow of Man is only as big as his hat.
It lies at his feet like a circle for a doll to stand on,
and he makes an inverted pin, the point magnetized to the moon.
He does not see the moon; he observes only her vast properties,
feeling the queer light on his hands, neither warm nor cold,
of a temperature impossible to record in thermometers.

But when the Man-Moth
pays his rare, although occasional, visits to the surface,
the moon looks rather different to him. He emerges
from an opening under the edge of one of the sidewalks
and nervously begins to scale the faces of the buildings.
He thinks the moon is a small hole at the top of the sky,
proving the sky quite useless for protection.
He trembles, but must investigate as high as he can climb.

Up the façades,
his shadow dragging like a photographer's cloth behind him
he climbs fearfully, thinking that this time he will manage
to push his small head through that round clean opening
and be forced through, as from a tube, in black scrolls on the light.
(Man, standing below him, has no such illusions.)
But what the Man-Moth fears most he must do, although
he fails, of course, and falls back scared but quite unhurt.

Then he returns
to the pale subways of cement he calls his home. He flits,
he flutters, and cannot get aboard the silent trains
fast enough to suit him. The doors close swiftly.
The Man-Moth always seats himself facing the wrong way
and the train starts at once at its full, terrible speed,
without a shift in gears or a gradation of any sort.
He cannot tell the rate at which he travels backwards.

Each night he must
be carried through artificial tunnels and dream recurrent dreams.
Just as the ties recur beneath his train, these underlie
his rushing brain. He does not dare look out the window,
for the third rail, the unbroken draught of poison,
runs there beside him. He regards it as a disease
he has inherited the susceptibility to. He has to keep
his hands in his pockets, as others must wear mufflers.

If you catch him,
hold up a flashlight to his eye. It's all dark pupil,
an entire night itself, whose haired horizon tightens
as he stares back, and closes up the eye. Then from the lids
one tear, his only possession, like the bee's sting, slips.
Slyly he palms it, and if you're not paying attention
he'll swallow it. However, if you watch, he'll hand it over,
cool as from underground springs and pure enough to drink.

2009-10-03T12:14:00.001-03:00

Quando o sol se foi, ela percebeu que não haveria mais cor.

2009-09-30T21:03:00.005-03:00

www.makingdo.org.uk

2009-09-30T11:28:00.002-03:00

É preciso saber amar as crianças feias.

Assombrada

2009-09-17T09:29:00.003-03:00

Mulher à meia-luz
Nuvens encobrindo o céu
Uma vida acortinada

Ela era a penumbra
Sonhava na sombra
Apenas sussurrava

Seus olhos eram pretos
opacos
Neles não havia brilho ou brisa

Fundia-se ao negrume das
penas de um corvo
Da sombra de uma grande árvore

Tudo o que queria era
que lhe trocassem os olhos
por dois faróis

E lhe trocassem a alma por
um sopro de coragem.

cadafalso

2009-09-05T21:42:00.005-03:00

A boa alma que tenho não me impediu de matá-la.

Foi sem querer, eu disse, soltando o punhal das mãos.
Foi sem querer, eu disse, colocando-me as algemas.

Cravei-lhe o ferro ao peito e deixei-a cair ao chão.
Ela olhou-me o rosto e expôs o meu nome.
Foi sem querer, eu lhe disse.

A cena de sua morte é a cena da minha própria morte.
E eu, que nunca a amei, que nunca a conheci,
deitei-me na poça de seu sangue e desejei que logo chegasse
a sentença que me era devida.

descida

2009-08-23T23:07:00.003-03:00

2009-08-23T23:01:00.002-03:00

Ela e o mar do golfo da Finlândia.

2009-08-20T16:22:00.002-03:00

As toalhas não estão secando, ela disse.

passado 2

2009-08-19T23:19:00.001-03:00

Minha estréia (e de papai) no mundo dos videoclipes.

http://www.youtube.com/watch?v=-XnH2Q6DCfE